Запретная деревня из Проникновения за бугры

Как-то застряла супруга моя
В транспорте. Долго-долго
Ждал я её. Через три часа
Всё-таки прибыла

И доложила: Автобус идёт
Кругом, ужасным кругом
Мимо забора, в ограде же той,
Якобы, ходят трамваи.

Что ж, возмущённый, я лично решил
Это проверить дело.
И со знакомым одним
На его джипе, в открытой кабине

Мы покатили. И правда, забор
Из металлической сетки
Тянется километров на сто —
Разве, чуть-чуть поменьше.

А за забором рельсы, по ним,
Правда, трамвай не ходит —
Что-то не видели мы, но вчера,
Может быть, и ходили

Эти трамваи. Увидел пролом
Мой компаньон в заборе —
Резко свернул, и поехали мы
С двух сторон в загородке.

Смутно припомнил он: здесь поворот
Был на деревню когда-то.
Мы развернулись и вскоре нашли
В лес боковую дорогу.

Мой компаньон, опасаясь ГАИ
И прочих милиционеров,
Скорость такую в лесу развивал,
Что не разбились мы чудом.

Ветки ломали, и мне все бока
Ветками поотхлестало.
Ехали мы по весне, но весна
Вроде кончается, лето.

Ниже по скату — деревня. Промчась
Улицей главной мы стали
У мужика одного во дворе,
Вроде знакомого тоже.

Но ничего я узнать не могу
В этой деревне. Мне гидом
Выделен был симпатичный старик,
С ним мы пошли на прогулку.

Между дворами здесь улиц почти
Нет, а одни туалеты,
Краской зелёной все как один
Крашенные. Заходим

Мы в туалет — не пойму я зачем,
Но открывается дверка
Сбоку, и вот уж в другой туалет
Мы переходим, и в третий...

Все туалеты стоят по углам,
Спаенные по четыре,
И со двора перейти на двор
Можно посредством дверок
               
В тех туалетах. Только беда,
Если там занято — могут
Крюк ведь накинуть — тогда не пройдешь,
А высоки заборы.

Видно, подпольщиков раньше тайком
Так выводили из дома,
Если нагрянут каратели. Я,
Следуя всюду за дедом,

Ориентиры совсем потерял —
Этакие лабиринты! —
Всё туалеты, дворы да сады —
Только большие калоши

Шаркают мне как манок впереди.
Вдруг мы на улицу вышли.
«Вы, как я вижу, художники», — дед
Мне говорит. — «Что-то в этом

Роде», — ему отвечаю, смутясь. —
«Здесь интересного нету, —
Дед говорит. — Вот река Саранча,
Правильнее Сорочана.

Там всё лиманы, весною, едва
Травки накосишь в округе.
Коз и овец у нас, что детей,
Много — вон бегают всюду».

Я озираю деревню с холмов:
Крым или что-то другое
Южное, но темнохвойная ель
Рядом торчит, у дороги.

Я призадумался. — «Что же, роман
Будешь писать?» — вопрошает
Мудрый старик. — «Да наверно», — ему
Я отвечаю неспешно.

Впрочем, наверное и напишу...
Пахнет зелёной травою,
Свежим навозом, промоклой землей,
Солью морской и туманом...

«Что ж, напиши», — говорит мне старик
И по дороге уходит
Вверх. Я спускаюсь к лиманам, хочу
Там посмотреть насекомых.