Прости, Поэт

                Прости, Поэт, что много лет
                Потоки чёрной грязи
                На память льют, потомки мрази
                Твоих не стоят эполет.

                Что им России не изведав,
                Честь променявшим на фетиш,
                Так злиться, сытно пообедав,
                Что ты во фраке вечности стоишь?

                Его сорвать готовы и руками,
                И затоптать, и бить ногами,
                За то, что мыслил ты веками
                И говорил "тэт а тэт" с Богами.

                Волшебник слова, мир чаруя,
                Вознёсся выше гор Земли,
                Частички славы у тебя воруя,
                Разжигают ревность к Натали.

                И пишут ложь и унижают,
                Следы твои уничтожают,
                Меняют улицам названия,
                Смывают все упоминания.

                Вы, недоноски разной масти,
                Порвёте в злобе с ядом пасти,
                Клеймо позора и проклятий
                На Вас лежит со дня распятий.

                Прости, Поэт, что много лет
                Потоки чёрной грязи
                На память льют, потомки мрази
                Твоих не стоят эполет.

                Март, 1997г.