кровь поэта

ты собирала дикие ягоды и вплетала цветы себе в волосы
где-то шептались искристые звезды, тебя не печалило это
и когда тебя спросят, откуда на пальцах твоих красные полосы
ты улыбнешься и скажешь, что это грязная кровь поэта.
а я буду волком выть, выть и кружить по комнате
что-то шептать и руки заламывать словно в бреду
а в глазах будут мелькать твои белоснежные локоны
и слова на запястьях вырезанные: я не приду.
а небо опять наизнанку выгнется, плюнет дождями
судорогой схватит за ноги, потянет то вниз, то наверх
а я буду искать глазами твои тонкие стройные ноги
и в толпах безликих вздрагивать представляя твой силуэт.
и в квартирах чужих, и в кроватях чужих, коридорах
будет слишком тоскливо, удушливо, слишком темно
и твои слова, что говорила, дура, подвыпившей
будут метаться в глазах моих и умолять выйти в окно.
и все дикие ягоды в миг окажутся ядовитыми
и в твоих сухих волосах все завянут цветы
когда толпа будет плакать и спрашивать кто же убил поэта
я им расскажу, что поэта убила ты.