Война

Сражённая,  она  не  «отошла»,
Лишь  удалилась  до  поры,  до  срока,
Бурча  под  нос,  что  это  не  беда,
Не  избежать  вам  нового  урока.

Посев  взойдёт,  ведь  я  не  сею  зря;
Раздоры,  зависть,  ненависть  и  склоки,
Взойдут  такою  порослью  пороки,
Что  позовёте  снова  вы  меня.

И  я  приду,  не  брезгуя  ни  чем,
Мне  мило  всё,  в  чём  чую  запах  тленья,
Лишь  автомат  не  ведает сомненья,
А  человек  весь  создан из  проблем

Решаемых  надёжно  и  легко,
Где  было  густо,  вскоре  станет  пусто.
О-о-о,  это  настоящее  искусство,
Когда  мешаешь  с  кровью  молоко.

Но  ничего,  я  к  вам  уже  спешу,
Вы  щедро  окропите  эту землю,
Которая  была  и  будет  колыбелью
Всем  тем,  кого  до  смерти  полюблю.

Но,  вижу  я  знакомое  лицо.
Как  постарела  ты,  моя  старушка,
Сквозь  эту  маску  вижу  как  девчушка
С  отцом  прощаясь,  вышла  на  крыльцо.

А,  что  потом…,  не  важно,  ты  –  жива…
Так  вой,  тоскуй,  встречай  меня  по  новой.
Ну,  торопись,  не  будь  же  бестолковой.
И  проклиная,  возопи;  –  Пришла!  ВОЙНА.


2014г.


p.s.
Питер Брейгель. Триумф смерти. 1562г.