Боль
Меня,
к несчастью,
некому распять,
И я
на мир
глаза
бесстыдно пялю…
Будь я
Христом,
давно б уже
распяли,
А мне
вчера минуло
тридцать пять…
Уж столько
лет
пытаюсь быть
святым,
И лгу
себе,
что я
других
не хуже…
Стараюсь
быть кому-то
нежным мужем,
Но стало
это
делом непростым…
Мне
всё сложнее
роль свою
играть,
И с тем,
что близко,
больно расставаться,
Но трудно
мне
спокойным оставаться,
И быть
собой,
и снова
не соврать…
Из этой
Бездны
выход не найти…
Но если
в сердце
мнения сойдутся,
Мне кажется,
что силы те
найдутся
Когда-нибудь решиться
и уйти…
Я чувствую,
мне долго
не снести!
Когда годами
кажутся недели,
Когда
и мозг,
и нервы -
на пределе,
И в дом
к себе
не хочется
идти…
А мысли
все -
от дома
вдалеке,
В них
чёрный плод
когда-нибудь созреет…
И жизнь
уже не радует,
не греет –
Плыву себе,
как брёвна
по реке…
Да,
лгать всю жизнь,
наверное, честней,
Предать себя,
кого-то защищая,
И взгляд ЕЁ
спиною ощущая,
Прожить
ту жизнь
с долгами,
а не с НЕЙ…
Изводит душу
давняя беда…
Я ей
живу!
Со мной она
повсюду!
Ношу
в себе
сердечную простуду,
И всё
быстрей
проносятся года…
Свидетельство о публикации №114110501071