Кто сказал, что поэтом быть –
Легкость виршей бросать на ветер,
В иллюзорных высотах жить,
Удаляясь из бренных будней.
Им Всевышний не дал поблажки,
В каждом слове – свинцовый нерв,
Задыхаясь от мира фальши,
Пишут строки на свой манер.
Их чернила имеют нужность,
Пыль стряхните с прогнивших душ,
Вены режут, вскрывают фразы
И смеются порой навзрыд.
Им подруга – немая вечность,
И гнедые в обрыв несут,
Поэт не ходит дорогой ровной,
Вновь ступает вниз на карниз.
Он чернила прольет на платья,
И искусственные рвутся швы,
И слова его стервой-скрипкой
Раздражают пространство лжи.
И в чулане не спрятать совесть,
Как ненужный всем инструмент,
В уголочке, хоть потаенном,
Бьются стержни колючих рифм.
Он уйдет ввысь хрипящей песней,
Голубь взмоет небрежно ввысь,
Он исполнил предначертанье,
Быть поэтом – ведь не каприз.
Поэт
© Copyright: Наталья Фонина, 2014
Свидетельство о публикации №114110510343
Свидетельство о публикации №114110510343
Рецензии