Полуподвальные заметки 4. Ошибка 404

«Делаю солнечные цветы,
потому что людей люблю,
творю на радость, на счастье людям,
чтобы все народы один одного любили,
чтобы жили они, как цветы по всей земле".

(Мария Примаченко)


Иллюстрация — картина Марии Примаченко.

***************** 



Говорят, её нет и не было. Ошибка. Ни территории, ни языка, ни истории, ни культуры...
Чей-то там для чего-то там проект.
Сейчас не хочу ни исторических справок, ни документов, ни рассуждений суперпуперисториков.  Просто думаю и вспоминаю – своё.

Вот есть я.
Я родилась на территории, которой якобы не было. Я купалась в речке, берега которой – миф . Меня воспитали замечательные люди – бабушки, дедушки, мама с папой –  национальности, которой не существовало. Мы говорили и пели  на красивейшем языке, а потом на другом – который не менее красив, но который, оказывается, не настоящий. Я любовалась бабулиными рушниками и картинами Марии Примаченко. Я училась варить борщ и готовить вареники с сыром. Я слушала рассказы деда о том, как в Великую Отечественную воевали бок о бок грузин с татарином, украинец с русским, узбек с белорусом. Я слушала о том, за что воевали, о том, как воевали, о том, как страшно и голодно жили потом – после войны, и опять бок о бок – украинец с русским, узбек с  евреем...О том, как выжили и ! – не рассорились. О том, как строили потом и возрождали – то, что всё равно оказалось ошибкой и недоразумением...
И я выросла. А росла я на два дома – донбасский и харьковский (родилась в маленьком городке в Харьковской области), и любила я эти два дома одинаково сильно. И вот я такая, какая есть – украинка, умеющая и борщ, и вареники, и щи, и  пельмени, умеющая петь и по русски, и по украински, уважающая и любящая соседей, всё так же восхищающаяся  вышивкой и музыкой (какая разница – балалайка это, скрипка, бандура или дудук, если это музыка? Какая разница – вышиванка это, искусный портрет маслом или примитивные почти живые цветы и птицы, если это искусство?»)

И вот сижу я, смотрю на георгиевскую ленточку медали деда, вышитый бабушкин рушник и думаю: « А может, это я – ошибка 404? Может, это меня не существует? Теперь, благодаря чьим-то выводам, не существует?»
Хмурится дед на фото...

Нет. Думается мне, ошибка совсем в другом. Не знаю номер её, но она – факт. Те, кто хотел, чтобы славяне ненавидели друг друга до кровавой пены у рта, похоже, преуспели. И те, кто поддался ненависти – проиграл. Ошибся смертельно и проиграл.
Я не понимаю ( пытаюсь в который раз, мучаюсь, анализирую, думаю, но не понимаю!), почему вдруг (или не вдруг?) один украинец стал для другого предателем и бандитом только из-за того, что решил жить по своему, почему  один украинец решил, что другого украинца ( не русского-татарина-еврея, а именно украинца, что объяснить сложнее!)  можно убивать, пытать, называть быдлом и мразью, выталкивать из своего дома?..
И почему все до единого украинцы стали для неукраинцев укропами и хохлодаунами, почему (и тут не имеет значения национальность) если ты любишь Россию, то ты — чмо?
Почему так легко убить ребёнка, если это ребёнок «ватника»?
Обобщаю и утрирую? Да. Но ведь страшно.

Не понимаю, почему я вдруг должна возненавидеть то, что меня воспитало такой, какая я есть, то, что я любила и люблю, то, что моё? Но я не понимаю, почему то, что я так люблю, вдруг подняли, как стяг странного цвета. и призывают под ним убивать. Таких же, как я.
Я не понимаю...  Если некоторые бойцы террбатов на моей земле убивали, грабили, насиловали и при этом замечательно общались между собой на чистейшем русском, то я должна возненавидеть Россию – всю целиком, со всем её населением, выучить какой-нибудь суахили и гордо на нём петь песни??
Вот тут я прислушиваюсь к нашим местным ополченцам, которые говорят ( часто и на суржике, и на украинском с каким-то там полтавским говорком), что не против Украины воюют, не против хохлов...Другой у них враг. Ни национальность его, ни язык значения не имеют. Вот им верю безоговорочно.

Ни с того ни с сего патриотизмом на Украине стали называть поголовное ношение одежды с вышивкой (даже памятники в них одевают!), перекрашивание в сине-жёлтые цвета всего, даже, пардон, клозетов, признание в том, что ты таки скачешь, а значит, ты не москаль...Ощущение поголовной шизофрениии.
А меня учили, что патриотизм – это несколько иное...

Но слава Небесам, есть те, кто уберёгся, кто не смешал в одну кучу белое и чёрное, чтоб получилось серое. Ведь серое удобнее всего пинать ногами.. На той стороне – на Украине, которую я помню и люблю, есть те, кто не скакал под чёрно-красными флагами и не орал про «смерть москалям», для кого Бандера не герой, а нечто совсем иное, кто так же, как и я, не понимает, почему нужно ненавидеть Россию, кто так же, как и я, с ужасом наблюдает во что превращает Украину её нынешняя власть...
Я не ошибусь, я не возненавижу.
Мало того, я не ошибусь ещё раз и пожелаю Украине выплыть, выжить, согреться. Как бы не называлось в конце концов это государство, но оно – не Бермудский треугольник, уж точно. Оно – живое.
Нет, есть, конечно,  индивидуумы, живущие на Украине (и здешние, стихирские), которых ох как много...и которых мне бы хотелось дней на 30-40 окунуть в подвал, на воду и сухари да с ведёрком вместо нужника. И пусть у них над головами веселится артдуэль. А потом вынуть их из подвала, показать хлам вместо  их домов, кишки, мозги, руки-ноги  вместо их соседей, посадить возле пепелища под свежерождённым снежком – пусть думают, пусть выживают...
Но я не о  них. Я о своих родственниках и друзьях, об украинцах и не украинцах, живущих «на том берегу», по настоящему «свидомих», то есть понимающих, что правда не на стороне свастики, оруще-шипящей толпы, западных голых *оп и звёздно-полосатой «демократии». На том берегу среди них тоже есть старики и дети, мамочки с грудными малютками, инвалиды, студенты, девчонки и мальчишки...Я желаю им мира и тепла. Я не хочу, чтобы к ним пришла война. Вот именно к ним.

С фотографии улыбаются бабушка с дедушкой.
«Ватник-колорад» и «укропиха».
Разглаживаю на коленях картинку, вышитую в детстве мамой.
Эдакий знатный из меня получился «вышиватник»...
Улыбаюсь им всем в ответ.
Думаю о том, что все мы вольны ошибаться.
Лишь бы не так смертельно.


Ошибка 404 – (Not Found – не найдено)