Вурдалаку

Тебя милый друг ,
Только в полночь я встречу .
И то что уродлив ,
Я не замечу .
Нет света луны ,
Фонари все разбиты .
В кофушках и барах ,
Сидят все бандиты .
Они там решают ,
Судьбу всей России .
А ты не похож
На приход от мессии .
Ведь ты дурно пахнешь ,
Одет кое - как .
Ведь ты же российский ,
Простой вурдалак .
Простой кровопиец ,
Такая порода .
Тебе ж по душе ,
Только кровь от народа .
Ты ищешь людей ,
Потерявших всё веру ,
Они же находка тебе изуверу .
У них жизни нет ,
На душе только раны .
Но ты не достигнешь ,
Буддийской нирваны .
И ты же не станешь ,
Правителем мира ,
Тебе уготована ,
Участь сортира .
Нет , участь дерьма ,
Что с водой унесется .
И верь милый друг ,
Что народ наш проснется .
Он будет так зол ,
Растревожен как улей ,
Тебя же достанет ,
Серебряной пулей .
Быть может не стоит ,
Губить наш народ ,
А то ведь тебя ,
В порошок он сотрет ...
   Все мысли свои передал вурдалаку ,
Пусть думает он избежать как нам драку .
Что есть , и что пить и как дать послабления ,
На это в истории есть только мгновения ...