Музыка

Там, где в небо стучится гром,
Чтобы спрятаться от дождя,
Я увидел старинный дом,
На таинственный холм взойдя.

Мне не сдвинуться – что за бредь?!
Сердце страхом подёрнул лёд:
На пороге седая Смерть
И, похоже, кого то ждёт.

Смерть сидела с клюкой в руках,
Смерть промолвила «Как дела?»
Я ответил, осилив страх:
Знаешь, музыка умерла.

Знаешь, музыки больше нет,
Но буквально не так давно
Бог из музыки делал свет,
И давил из неё вино.

То вино било через край
Пробуждая всех тех, кто спал,
Всяк, отведав его, видел рай,
Всяк, послушав её, улетал.

Был у музыки той звук,
Звук, как будто целебный вдох,
И душа понимала вдруг,
Что наверное есть Бог.

В барабаны стучала Страсть,
За роялем сидела Жизнь.
С ними музыка ввысь неслась,
От реальности в миражи!

Бас-гитару рвала Мечта,
На гитаре играла Боль,
Пели Радость и Красота,
И стояла над всем Любовь.

А потом, как удар под дых,
Как какой то косяк небес:
Звук как будто слегка затих,
И затем навсегда исчез.

И с тех пор только скрип и стон,
Только скрежет, нытьё и гам
На том месте, где испокон
Был у музыки светлый храм.

И с тех пор мне, хоть не дыши
От того, что вовсю саднит
Там, где в дальнем углу души
Память эхо её хранит.

Смерть взглянула зрачком пустым
И сказала примерно так.
Уходил бы отсюда ты
Глупый, старый, глухой мудак…