Я не построил дом,
зато деревьев посадил на сотни изб,
крестьянских, пятистенок.
И сын растёт и вроде всё путём,
но боль во мне, как будто рвутся вены.
Меня закрыли, словно в клети, бур,
где потолки измазаны все сажей.
Живые нервы тянут на шампур,
огонь горит и лица всюду вражьи.
Я не построил дом,
в узилище мытарю я жизнь свою,
как тот никчёмный зэк.
И я сижу, туманы за окном,
и скоро дождь, но осень не навек.
Листва летит, как желтизна клочков,
бумаги всей, исписанной стихами.
Лиричных строк мой эпилог готов,
где я стучу, как узник кандалами.
12.09.2011г.
Я не построил дом
© Copyright: Игорь Дерябин, 2014
Свидетельство о публикации №114110403849
Свидетельство о публикации №114110403849
Рецензии