Режет крыльями пространство...

Режет крыльями пространство
вышней стыни
и парит,
мной возлюбленная птица
духа,
коему не спится,
когда ухо
мира
спит
в тине
стихо-делитантства...

Но на то, от Бога лира,
вручена тебе, пиит,
чтобы знал ты сладость пира
душ, чья публика - эфир
напоённый
благодатью речи,
что века струится...

Кроме ручки и тетради,
ничего уже
не надо
певчей
искренней душе,
для нетленной благодати -
жить в небесном падеже
и во тьме кромешной свечи
жгущем,
ничего не ждущем,
от торгующих, жующих,
духом непробудно
спящих,
безглагольных, словоблудных
слуг, ещё при жизни,
ада
не возвышенной отчизны...

Им ничто - Тайгета
чаща,
что растёт в стихах поэта...

Нет на свете мёда слаще,
чем тоска,
сквозь смерть летящей
в далеко издалека,
Музы,
рвущей
узы
плена
рыночных забот и тлена,
злой
неволи,
равнодушья...

В небе родственные души,
слышат голос твой,
певец -
не текущее
поющий...

Дар, что свыше -
вездесущий
в чутко-слышащем
грядущем,
ныне
душащий венец
вопиения
в пустыне,
за которым жив Творец,
звёздным разговором дышащий,
в мир
влюблённый
вдохновения...