Мини-поэма Выбор

Я кровь проливал в оцинкованной ванне,
Садился и думал о призраках жизни
На старом облезлом потёртом диване
В блокнот заносил огранённые мысли.

Я жил на земле постаревших поэтов,
Царапали горло их грубые строчки.
Я клялся в любви и печатал обеты
Красавицам русым и голеньким ночкам.

Меня презирали и били с размаху
Сначала под дых, а потом прямо в душу
Хватали руками и рвали рубаху
В похмельном угаре здоровые туши.

До одури пил в захламлённых квартирах,
И мимо неслись окрылённые пары.
И где-то на сценах играли кумиры
И рвали на части электрогитары.

Я мог отрекаться, и сердце испачкав,
Продал поскорей позолоченный крестик,
Но вера шептала, страдая и плача:
«Очнись и подумай, мы всё ещё вместе!»

Он смотрит печалью из сумрака ночи
В твоё занесённое вьюгой оконце,
Он помнит о каждом и всё ещё хочет,
Чтоб каждый из нас возвратился под солнце.

Почувствуй же это – Его убивали,
Но Он навсегда полюбил человека.
А ты на прокуренном насмерть вокзале
Стоишь без любви, как душевный калека.

Так, тихо вздыхая, шептала мне вера,
На краткие сроки даря вдохновенье…
Но в души, забитые адовой серой,
Уже как змея заползало сомненье.

И вкрадчивый голос сказал с придыханьем:
«Тебя ненавидели все эти люди.
Ты полною мерой проникся страданьем,
Но ты пока молод, а что ещё будет!

Любовь этих женщин и злого народа?..
Но есть ведь другие пути к совершенству.
Поверь, только эта хмельная свобода
Подарит поэту мечту и блаженство».

Вот лики святых, а вот ангелы ночи.
Кого же мне слушать? Теряюсь в догадках.
И каждыми днями я всё-таки впрочем,
Забыв про усталость, черкаю в тетрадке.

P.S.
Когда вдохновение мучает вены
На гране стиха и на гребне волны,
Я всё же пишу эти странные темы
Слезою Христа и рукой Сатаны.