Будней поводырь

                Как бы, часом, не околеть
                от стихов для рассудка сложных:
                манит внутрь золотая клеть
                истин – ложных и непреложных.

                Я – не кенарь и не щегол,
                но клюю рифмы словно клювом,
                филин райский, – и, нище гол,
                весть о пекле ору-хамлю вам.

                злит судьбы головёнки дырь –
                да иной для поэта нету.
                Тугоух будней поводырь –
                раз не чует лет кастаньету,

                слеп, не видит надежд в гробу,
                зря позволивший мне родиться, –
                прёт как миленький на горбу,
                лишь бы мозгом не повредиться

                (он ведь нянчил меня, мальца,
                в белый свет взявший без билета...)
                У хранителя-огольца
                (ангелочка) – жар в зыби лета, –

                вдрызг от зрелища захворал
                (гладиатор ли, Курт мой Рассел?):
                в горизонта в низах вор ал –
                гей закат – губы зорькой красил...