Число "семнадцать" отдаёт весною
И чем-то столь живым, что грустно.
В ушедших снах я слышал шёпот моря;
Проснувшись, созерцал лишь пустошь.
В семнадцать лет я глуп и неуместен,
Как снег, едва упавший с крыши
Старинного и грозного поместья
На лорда, кто в халате вышел
За утренней газетой на крылечко.
И столь же юн, сколь и беспечен,
Я вижу жизнь пока не скоротечной,
Но чую: смотрит, скалясь, вечность.
Десятком мыслей о прошедшем лете
Снег медленно укрыл планету.
Смирившись с тем, что мы давно не дети,
Я пылью их пущу по ветру.
Сижу на крыше. Жду рассвета.
12. 17
© Copyright: Призрак Угасающей Осени, 2014
Свидетельство о публикации №114110401606
Свидетельство о публикации №114110401606
Рецензии