Вечер...

Чернорабочий-вечер в пыльной блузе,
В глазах запухших жалость и тоска,
Грубя и рвя шелка на тихой музе
Не для любви а для прокисшего вина.

Оправив юбку муза ринулась к бульварам
Но вечер вновь схватил ее за грудь,
В подвале ада надрывалася гитара
Вновь всколыхнув запаренную муть.

С воодушевлением ругались люди-звери
С чернорабочим-мраком выпив стопок пять,
Чумазый вечер с музами в постели
Чертил на пыльном потолке златую ять...

Как больно вспыхнуть и погаснуть не согревшись,
Средь муз раздетых выпить кислое вино,
На лица мертвые и злые наглядевшись,
С бревном пытаясь петь молитвы в унисон...

И цепенеть невольно от священной ласки,
Бояться счастья, изумляться и роптать,
Апостолы сошли на землю и надели маски
Чтоб лучше грешных и загубленных понять...

Чернорабочий-вечер,полутемные кафешки,
В казармах улиц исцарапанная осень,
И на плечах не головы а головешки
Спешат под чуждых храмов ледяную сень...