Она тоскою обернется, нектаром синих роз.
Она луны душой коснется,задаст себе вопрос.
Она из звёзд создаст плетенье, как кружева.
Она сплошное настроенье, она жива.
Она рыдает ночь в подушку, днем весела.
Она в его руках игрушка, другим игла.
Она нежнее рос венчальных, больнее пик.
Она песнь встреч в ночи прощальных, невольный крик.
Она жила, она любила, дарила свет.
Она вчера любовь убила.... Зачем? Секрет.
она
© Copyright: Анна Авдонина, 2014
Свидетельство о публикации №114110411068
Свидетельство о публикации №114110411068
Рецензии