У церкви нашей...

С покрытых золотом
сусальным куполов,
церквушки нашей -
белокаменной, высокой,
не жду я звона
тех колоколов,
что бьют когда
выходят наши сроки.
И перебор их
точно не по мне,
пока я мыкаюсь,
как горе по стране.
И в тёмной звоннице
монах тот и звонарь,
в потёртой рясе
не звони печально.
Мою ты душу,
сердце не мытарь,
не упаду в поклон
горизонтально,
пока я здесь
нежданный и чужой,
свеча не вспыхнет
под моей рукой.
И по тяжёлым
каменным полам,
я не иду
убитый покаяньем,
а Бог не внемлет
думам и словам,
пока в молитве
не найду признанья.
И не суди за то меня,
священник,
пока я не готов
согнуть свои колени.
С покрытых золотом
сусальным куполов,
летящих в небо
светлое  крестами,
не жду удара
тех колоколов,
когда выносят,
и вперёд ногами.
В последний путь
под тени тех берёз,
где отчий край,
где я мальчишкой рос.
И я молчу,
упёршись лбом в забор,
витой, чугунный -
у ворот, у храма,
как узник,
что услышал приговор.
И больно мне!
Такая это  драма!
И не пускает
помолиться грех,
кому  слеза,
кому фальшивый смех!
А выше церкви
клином журавли,
летят на юг,
их осень подгоняет.
Кому нужны
тревоги все мои?
Мой ангел,
Бог об этом
только знает!
Дам нищей бабушке
всю мелочь как с куста,
не глядя ей
в печальные глаза.
С покрытых золотом
сусальным куполов,
церквушки нашей - 
белокаменной, высокой -
видна  Россия!
Сверху, с облаков:
леса, озёра,
тропки и дороги.
Запутана как будто
там вся жизнь,
судьба моя.
Кто может, тот держись!

15.08.2011г.