Пульс

Это твой мавзолей.
Это твой саркофаг.
Я распята на этом мраморе.
Кругом войны в доспехах недвижно стоят.
Я лежу здесь недавно, не правда ли?
Нас в могиле одной похоронят едва ль,
Душу рядом уже не зароешь.
Я гробницей твоей простою сотни лет -
За живой склепа дверь не закроешь.
Здравствуй,мой Бонапарт!
Салютует мечом
Мать-победа в торжественно-алом.
Тебе враг нипочем,
Но погибель свою
Не сразить ни стрелой, ни кинжалом.
Своей грудью тебя не прикроет солдат,
Что три жизни отдал бы за шелк твоей кожи -
Ты сгораешь один, и не жаром объят,
А покровами часто колотящей дрожи.
Я бы плакала год, я бы плакала жизнь,
Но в глазах ни единой слезинки.
Ты не мой, ты не здесь!
Но по шее скользят
Как при смерти, холодные льдинки.
И теперь мавзолей,
Предо мной саркофаг,
Но мне чудится пульс через камень.
И в сгорает душа, я сгораю сама
В скорби, что в моем сердце, как пламень.
Я лежу на полу, через дерева дрожь
Холод мрамора тихо течет
Ты погиб.
Я умру.
Только времени ток
Эту страсть
Никогда
Не убьёт.