33

Мне скоро 33, без малого распятье,
А я б хотел дожить без малого до ста,
Но, забежав с утра, мои по духу братья
Напомнят между дел о возрасте Христа.

Я буду что то врать про головные боли,
Про то, что моя цель – не причинить вреда.
Но в ласковых глазах стальной, холодной воли
Прочту, как приговор: «Когда же, брат, когда?»

Я вас оповещу, я позову вас в гости,
Расставлю стулья так, чтоб каждый видеть мог.
Друг выстругает крест, а брат наточит гвозди,
и верная жена сплетёт смешной венок.

Под песни Роллинг Стоунз, под поздравлений «морзе»,
Под слёзы никогда не виданных подруг
Я лягу буквой «т» на крестик из берёзы
И опиум приму во избежанье мук.

Давай те поскорей, чтобы успеть к закату,
Я выспаться хочу и мультики с утра,
И пусть себе шипят, как будто за зарплату
11 иуд на одного Петра.

Фотографа прогнать! – никак не сладить с дрожью,
Мазилку из Митьков давайте попьяней.
Что, краски не найдёт? – вот, тоже мне , художник!
Пущай макает в кровь, нам реализм важней.

И буду я висеть, берёзку плотью грея,
Потея, сожалеть о том, что не худел
И попрошу людей, чтобы пришёл скорее
Любимый ученик, мне скажут : «Загудел».

Пилатова братва подключит мне кондишн,
А Ирод телевизор притащит и видак,
А над толпой зевак метнётся еле слышен
Презрительный смешок: «какой же ты мудак!»

А утром я проснусь и поглощая кофе
Решу, что мне пора гнать дуру перестать,
На кухне у меня нет места для Голгофы,
А мелкие прыщи стигматам не под стать.

Но глупая душа смирится с тем едва ли
И будет биться в мозг сжимая кулаки,
Поскольку ты поэт и если не распяли,
То значит свой талант пустил на пустяки.