Один...

               
Он жил один. Но не был одиноким.
Никто не видел – на его плечах
Сидели: справа – ангел волоокий,
А слева – чёрт, с усмешкою в очах…

И по утрам - не он – они решали,
Как будет день означенный прожит –
Чёрт был за горе или за печали,
Гневился ангел: «Вы – иезуит!».

И в этих спорах истин не рождалось.
Он выполнял приказы с разных плеч…
Не многое в итоге получалось –
Что получалось, то хотелось сжечь…

Но были дни - советчики молчали,
Икая желчью нажитых обид…
Они его на время забывали –
Он покидал потерянный свой скит.

В те дни он жил. Он жил самим собою.
Без шёпота и клёкота в ушах.
С распахнутой счастливою душою,
Без тяжести на сгорбленных плечах.

Но счастье – миг. Две тени – оживали.
И каждая свой назначала путь…
Вела одна тропою без печали,
Другая – по тропе с названьем «жуть»…

Он шёл один. Усталый, одинокий…
Ну, что с того, что на его плечах
Расселись: справа – ангел волоокий,
На левом – чёрт, с усмешкой на устах…