Последнее

Боже.
Скольже же было исписано тетрадных страниц.
Сколько же было безразличных
вежливых лиц.
Сколько же в сердце вонзилось
отравленных
тонких спиц.
Боже, Вам и не снилось.
Боже.
Ледяными когтями по коже.
Кто-то, конечно, это понять не сможет.
А кто-то такой же тоже -
неосторожен.
Боже.
Неужели зря все эти бессонные ночи?
Стихи, стихи. А впрочем,
конечно,
не очень.
Все просто. Рецепта для счастья нет.
Просто, если вдруг вы - поэт,
следите за тем, чтоб душою
не опустеть.
И помните, что чем выше взлететь -
тем больнее потом вам падать вниз.
Если есть безумный каприз,
Но нет образов, мыслей, мечты, идей
вдохновляющих рядом
бесконечно родных людей...
Истекают ядом
всегда в адрес тех,
у кого это есть.
У кого за душой кроме штопаных наспех
прорех,
остались совесть, честь.
И знаете, если честно - в глубине души
тлеет надежда на месть.
Но тут уже бесполезно, пиши - не пиши.
... Боже.
Проклятье, почему же так сложно.
Почему же так сложно.
Почему так до боли сложно...

© Антон Корж
16.12.2013