Он и сам не знает порой,
Что для него лучше будет,
То хандру возьмет он с собой,
Да и счастья искать уж не будет.
Или вдруг побежит как мальчишка
По той тихой, ночной мостовой,
Когда в руках была только книжка,
А на душе, тишина и покой…
А теперь в глазах лишь усталость,
От рутины его серых дней,
И в душе пустота лишь осталась,
И здоровье все не важней.
Он устал, несмотря на свой возраст,
Не взирая на юность души,
Боль порою родит не покорность,
Иль победы каждой игры.
Он ведь знает, что не на долго,
Боль уйдет, пройдут лишь года,
Но от чего ему так одиноко?
От того, что душа – сожжена!!!
Рассуждения...
© Copyright: Роман Нуштаев, 2014
Свидетельство о публикации №114110302965
Свидетельство о публикации №114110302965
Рецензии