Война

Я снова в зоне действий боевых,
для тёмных сил давно уже в окопе,
я свой среди чужих, чужой среди своих, 
свой дом храню, свой маленький акрополь.
И в бранной перестрелке я солдат,
и свой сказал: "Воюешь очень лихо!"
У нас война и кто же виноват,
что жизнь не может продолжаться тихо?
И брань летит, как пули у виска,
и в нас обида, ненависть и злость,
нам дай-подай часть лучшего куска,
нам вынь-положь из горла эту кость...
А взгляд горяч, как мелкая шрапнель,
в нём отчуждённость, зависть и проклятье, 
у нас война, где схваток карусель, 
где сшить нельзя разорванное платье!
Чуть-чуть ещё и сгинем в рукопашной,
у нас тут бой, движение фронтов,
а сесть за стол и разобраться страшно,
нам мир табу, как ум для дураков.
И в сердце раны не зашить крестом, 
где раны ноют, не дают уснуть,
что с нами будет завтра и потом,
как всё назад хорошее вернуть?
Я сам не свой рифмую этот стих,
под брань-шрапнель и оскорбленья-стёкла,
я свой среди чужих, чужой среди своих,
свой стих пишу, войну я эту проклял...

22.06.2011г.