Во мне погиб поэт
От ложки щей
В столовке,
На углу
Трех будних дней.
На коих я ему сочту
Воздать забвение близких
Компотом по-утру,
И в бахроме герани,
(той что вместо зелени
бросают в каждый суп),
Почит среди окурков
Твой несравненный труп.
Во мне погиб поэт
В столовке , незаметно,
Он умер и смердит.
И я из смрада этого
Воздвигну памятник ему,
На зависть прочим смертным
Постояльцам
Столовки на углу...
Трех будних дней...
Столовка
© Copyright: Кабинет22, 2014
Свидетельство о публикации №114110201721
Свидетельство о публикации №114110201721
Рецензии
Ок, у меня постоянный клиент?! Скажите, а «6»-это номер палаты?возвращайтесь туда!
Кабинет22 15.02.2017 05:36 Заявить о нарушении
Кабинет22 15.02.2017 05:36 Заявить о нарушении
Сергей, вообще то Вы в гости зашли)) это Ваш стиль?)
понимаю, хочется попинаться, кота жалко, а вот стихир ресурс подходящий, не правда ли?))
Пижма 28.02.2017 19:56 Заявить о нарушении
понимаю, хочется попинаться, кота жалко, а вот стихир ресурс подходящий, не правда ли?))
Пижма 28.02.2017 19:56 Заявить о нарушении
Нет, там не насрано, он до меня дотерпел)))
но уж у меня не удержался!)
Пижма 28.02.2017 19:59 Заявить о нарушении
но уж у меня не удержался!)
Пижма 28.02.2017 19:59 Заявить о нарушении