Вот рабочей неделе конец.
Оттрубила её (молодец!)
В почтальонском весёлом строю.
Но тебе – голубицей пою...
Через несколько дней поплыву
Не во сне – по волне, наяву
День рождения твой отмечать!
А пока собралась понырять.
Перепёлкою сердце в груди!
Вдруг туман путь сокрыл… «Не ходи, –
Прошептал, – жду у Волги всегда!
Но прицелилась рысью беда.
Так темно! Быстрых лодок огни
Не видать! Не ходи. Отдохни…
Днём воскресным приди, окунись!
Ты послушай меня – твою жизнь…»
И послушалась я, не пошла,
В мыслеволнах домой поплыла.
Замолчал и растаял туман…
Нет, он есть! Не мираж, не обман.
Только выдохну я горячо –
Белый воздух мне гладит плечо
И клубится, как новый твой стих…
Так и ты чем-то занят и тих,
Если я, вся в работе, молчу.
Но едва я от боли вскричу –
Ты, почуяв, мигаешь: «Я здесь!»
Под луной есть ли трепетней песнь...
1.11.2014 г.
Белый воздух мне гладит плечо...
© Copyright: Зоя Брусникина, 2014
Свидетельство о публикации №114110200157
Свидетельство о публикации №114110200157
Рецензии