прижимаю руку к груди

когда на вечере, кто- то спросит, сумел ли я сказать тогда тебе, что навсегда уехал,
я сделаю вид, что не расслышал.
я проматывал нашу встречу, как на repeat.
чтобы заполнить паузы, будешь нести бред не имеющий никакой значимости,
я буду терзать руки, чтобы не остаться душевной калекой после твоих слов,
о любви к прямо противоположному человеку,
чего я ждал, зачем я пошел на это,
скажи.
люди разбирают мои стихи на цитаты,
я чувствую, как на куски растаскивают
меня.
я хочу рассказать тебе, как мне тяжело, как я страдаю,
я хочу рыдать, словно мне снова девять
и я упал
за борта моей деревянной лодки.
а поблизости нет никого.
отмечать праздники, мысленно подсчитывая, сколько тебе исполнилось.
в этом городе не вздохнуть, не выдохнуть, у меня многое с этим связано.
я не могу обнимать кого- то, меня начинает ломать и трясти,
я уезжаю, хотя времени без десяти минут.
проходя мимо того переулка, прижимаю руку к груди,
потому что
болит.
как я держу себя с людьми готовыми спасти меня, на расстоянии вытянутых рук.
что я хотел бы знать, когда меня это отпустит,
что роднее тебя,
я никогда никакого не найду.
что мой собственный мир стал так катастрофически мал.

ты нашел в себе совести позвонить мне,
в день перед вылетом.
и
я ничего из этого тебе



не
сказал.