Она

Вечер. Она:
Снова скучала... Молча вглядываясь в немое окно,
В фантазиях(мало кому понятных) картины писала.
Не поймут? Что ж... Плевать... Ей уже всё равно.
 
Её мир - был всегда никому непонятным...
Её слова для всех  оставались немы,
Её душа - широка,необъятна...
В состоянии вечно цветущей весны.

В её снах  только боль, полумрак,  одиночество...
Крик души, пустота и музыка...музыка...
Она звезда. И плевать что без Имени-Отчества
И плевать что уже не хватает мужества...

Она привыкла так петь... В темноте и без зрителей.
Ей безопаснее жить внутри крепкого кокона .
Ей никогда не познать триумф победителя,
Её слышит лишь ветер... Целует путая локоны...

Шли годы. Они: Как всегда озадаченны серыми буднями...
Суетились ,рефлекторно совершая движения....
Опекались своими никчемными судьбами,
Гордились нечестными достижениями

Убивали друг друга ради выгоды собственной,
Пили, курили, и в пьяном угаре,
С кем попало сношались... Им это свойственно...
 Чего ещё ожидать от живущих в пивбаре?

Итог. Они и она: Попросту слишком разные. И наверное им никогда не встретиться...
Им комфортней в грязи - она же больна(не заразная)
В её жизни , увы, никто не отметился...
 


Ей не много ведь нужно: понять и согреть...
Но увы. Бесполезно искать виновников.
Она просто хотела петь.
Но пришлось умереть непонятой...