***

Где — родные бомжи, где — чужие клошары...
И чего бы не жить средь отеческих стен?
Я скучаю, Париж, по свободе Ришара,
по придурку, которого звали Перрен...

Я скучаю, Париж... так, не очень-то, вроде...
Наблюдая с опаской родную толпу,
я скучаю по людям... Ещё — по свободе.
Я толку эту скуку — как в ступе, толку...

Мой Париж, я скучаю по лёгкой походке,
по кофейне, в которой не надо спешить
заливать в себя кофе, как русские — водку...
Но писать на салфетках — сиди и пиши...

Было б дело в дожде или в келье под крышей,
или сыр, или плесень — другие бы, но
так же сыро — у нас, и такие же мыши
обитают под кровлей... И то же вино...

Для чего мне чужое? У каменных улиц —
ничего моего. Вот, вернулись друзья.
Говорят: надоело. Намедни вернулись.
Мол, не то, чтобы плохо, но... в общем — нельзя.

Я поверю, Париж, — неохотно, не сразу —
в то, что Франция тоже... французам — не мать.
Я, конечно, убил бы за эти рассказы,
да рассказчиков пьяных пришлось разнимать.

Я скучаю, Париж... Говорят, что — напрасно.
Говорят — не житьё в елисейских полях!
говорят, парижанки тупы и бесстрастны,
как везде, но не терпят оплату в рублях!..

Почему, мой Париж, я не первый, который
проклинал бы тебя, прижимаясь к тебе
и скучал бы по милой России с конторой —
по России, текущей в Париж по трубе?..

Мне на родине сводит холодную спину
мораторий на выстрел... А я бы хотел,
чтобы так, как Париж отменил гильотину,
и моя бы Москва отменила расстрел...

Я, припёртый к стене, по чужому тоскую
между вдохом сквозь петлю и выдохом "Пли!"
Не любить бы у стенки другую такую,
да ногами — уже не достать до земли...

                01 ноября 2014 г.
                01:11(Мск)