Я не писать не в силах. В том причина,
Как и во всем здесь прочем - только ты.
Твоя, одна из тысячи, личина
Мне стала вмиг милее всех других.
И я вожу, безумный, по бумаге,
Как по касанию душ, опять рукой.
Я сочиняю, то - дуэль на шпагах,
И я в ней - тот убитый, что герой.
Я не могу заставить сердце смолкнуть
И продолжаю день за днем творить.
Для докторов ты - новые тревоги,
Сиделкам - новые в глазах круги.
Я кончился, устал.
Я - как чернила,
И ручку-тело в прочий бросьте хлам.
Но ты со мной, и прочь бежит рутина,
И в ужасе вбегает в дом бедлам,
Все потому, что есть поэту прозы
Резонный довод сесть за писчий стол.
И довод мой меня к обеду просит,
Отняв мой аппетит и мой покой.
Муза
© Copyright: Буря Снов, 2014
Свидетельство о публикации №114110107010
Свидетельство о публикации №114110107010
Рецензии