Листаю страницы журнала,
Там женщина, друг,
И поэт,
Там просто красавица Белла,
Из рифм сотворявшая свет,
Осталась на вечно в тетрадках,
И сборниках мыслей своих,
Звучит Ахмадулина пряно,
Как будто сирень после ливня,
Блестит от лучей золотых,
Как будто черемухи ветка
Нагнувшись заглянет в окно,
Живут еще в мире поэты?
Иль все уже в прозе давно?
Военные детство и юность,
Ее пролетели, прошли,
И жизни уже не осталось,
Лишь строчки на память храним,
Они прорастут,
Отразятся у новых поэтов в душе,
И новые Беллы родятся,
Или родились уже!
1.11.2014
Белла
© Copyright: Алена Скиба, 2014
Свидетельство о публикации №114110106924
Свидетельство о публикации №114110106924
Рецензии