Псом шелудивым
Пришёл ноябрь!
Измызгал глиной,
Что май напрял!
Оскрежещённо
Ввернул: «Конец...»
Добавил жёлчно:
« ты ‘ не жилец....»
Скрежещет ветер
«Он отлюбил...»
И душит пепел
Сгоревших сил!
И дым кадильный
Сменил туман,
И радость жизни
Гноит из ран!
Прости ж любимый,
что впереди -
Вопль лебединый,
взамен любви!
Прости за счастье,
Размером в миг,
За то, что в «дальше»,
смолкает стих!
За ночи страшные,
все – без меня!
За серый призрак
пустого дня!
За боль восставшую
Из забытья,
За гордость павшую
слезой огня!
....
И взрежет горло
мой вопль, как кость:-
''Ох, как же больно
быть с жизнью врозь!''
Иди же в ливень,
как в пропасть лет,
Жёлтомогильных –
меня в них – нет!
Да кто их выдержит, стихи Гения?
© Copyright: Глаза Египетских Цариц, 2014
Свидетельство о публикации №114110106629
Свидетельство о публикации №114110106629
Рецензии