Куросио

  Плещется у ног. То прильнет, то отхлынет.
То взовьется вдруг жарким соломенным светом.
              Желтое море…  Видишь?
                (Сочиняю на бегу...)

А как сеет горечь?! Истонченную, лиственную.
      И дразнит… течением Куросио.
Посмотри же, убывает. 
      Только кажется?
            А ведь хрустнет пламенем и сгорит.
Словно день. Уходящий, уставший от повторения.
      
      Совершенно не запечатлевшийся!
                (Наверное, скупой.)

– Почему Куросио? – спросишь ты.
– А почему след в след? – прошепчу невпопад.
          
Почему мне вечно недостает себя,
                но закована – "след в след"?

А если... босыми ногами вторить твоим шагам?      
     (Звучит поэтично. И так пронзительно.)

– Согрей мои ступни.
  Задержи… меня в ладонях.
  Ну, вот же оно, Куросио!
  Теплое течение.
  Рвущееся в лоно моего Желтого моря.
                Вот оно.               
(Но если проговорюсь,
                что иного ничего не желаю...
                Не верь этому. Никогда.)