Отряд

Который год идёт отряд,
Глаза суровым пламенем горят.
Они идут, чеканя шаг,
А впереди рябит священный флаг.
Кричат: "ура! Россия - мать!"
А я с похмелья мучаюсь опять.

Младая кровь стучит в висках,
У девочек повязки на руках,
А у парней значки бренчат,
И парни мне восторженно кричат:
"Вливайся в нас, едрёна мать!"
А я с похмелья мучаюсь опять.

Они идут, у них приказ
Испытанный не раз вождями масс,
Чтоб в бой вступить с моим врагом,
С которым я чего то не знаком.
Затем сломить его и смять!
А я с похмелья мучаюсь опять.

У них в глазах цементный пол,
Удары в пах и "подпишите протокол",
У них в сердцах две пары книг,
И женщины лежащей слабый крик.
И сапогом её: "у, ****ь!"
А я с похмелья мучаюсь опять.

Они дойдут и победят,
Начнут делить заслуги и девчат,
Ещё цеплять себе значки
И прятать торопливо в вещмешки
То, что с врагов успели снять.
А я с похмелья мучаюсь опять.

И будет день, и будет ночь,
И друг уйдёт с отрядом прочь...
И вот тогда меня найдут,
Припомнят всё и вечером зайдут.
Прикладом в зубы с криком "встать!"
А я с похмелья мучаюсь опять...