Хризантема и ветер

Вот и ноябрь пришёл уже.
Стоят деревья в неглиже.
А хризантема, под окном,
Цветёт оранжевым огнём!

И замер ветер, у цветка,
Коснулся нежно лепестка,
В цветке, дыханьем своим.
О да, он околдован им!

Я ставлю рядом свой мольберт,
Спешу запечатлеть момент,
Любви прекрасной, в ноябре,
Здесь, под окошком, во дворе.

Цветок сияет, на холсте,
Как солнце, летом, в высоте.
Трава зелёная вокруг,
Как будто это летний луг.

Клён бросил сверху свой листок,
Как каплю крови между строк.
Лист алым пламенем горит,
Осенним сразу сделав вид.

Ревнивый ветер сбросил лист.
Но на картине, он лежит,
И смотрит осенью в глаза,
Дрожит росинка – как слеза.

И разлилась, в душе, печаль,
Что старость очень близко. Жаль!
Но не вернуться в юность мне
К любви, оставшейся, в весне.

Ах, эта первая любовь!
И нежность, и страданий боль,
Когда другой нёс твой портфель…
Но я забыл про акварель!

Ещё один осенний лист?
Нет, это бабочка летит…
Я позабыл про кисть в руке,
Про сплин, купание в тоске.

Смотрел, как тонкий хоботок,
Нырнул, к нектару, под листок…
А ветер?.. Он, наверно, спал.
Но я будить его, не стал.