Облизывай, потрескались и губы,
И руки, что в мольбе сложились. Без прикрас
Литавры бьют истошно, воют трубы -
Он для страданий образ твой припас.
Не мазохист, как раз наоборот,
Он, как Петрарка, музу вынес в небо,
О светлый миг, он видит алый рот,
Секунда, лишь мгновение, но мне бы.
Не онанист, не извращенец, просто влип.
Как долго же продлится наважденье?
Какой там к черту грипп, он болен, он погиб,
Нет разума, одно лишь умиленье.
Температура, врач в недоумении,
Здоров подросток, бредит, она его затмение.
16.9.13
Багатель 65
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2014
Свидетельство о публикации №114110100158
Свидетельство о публикации №114110100158
Рецензии