и солнце встает не там...

Смотрят окна устало в рыжий осенний сад, опустив складки век - темных ночных гардин, и на полупальцах призрачно листопад в вальсе веерами по ним легко скользит. Месяц коркой арбузной  на блюде из ватных туч в стразах неба - реалити натюрморт, первых заморозков холодный литой луч выжигает на травах белый витой узор. И собрать бы в жемчужины каждый такой миг, и моменты  как бисер нанизывать на иглу, только эта увешанная мной нить, лопнет с треском, не выдержав поутру. Здесь и солнце встает не там и на вид не то, не укажет заблудшему путнику верный путь, и вопросы зачем, для чего, за что? Лучше попросту выбелить, зачеркнуть. Когда ты стоишь среди всех совсем один, молча смотришь в небо как утекает даль, а за ней вослед уплывает твой хрупкий мир, и тебе его словно совсем не жаль. И идешь по камням холодным босой стопой, чтоб следов не осталось на мерзлой пустой земле, потому что никто не пойдет и так за тобой, как никто не спешил никогда идти к тебе. Воцаряет вечер над миром купол из вьюжных звезд, горизонт разломило шаром на две прямых,  если ты и увидел мой горький родник из слез, то не значит это, что с жаждой к нему приник. Не разделишь нА два краюшку засохших дней, не обуешь туфли в которых к тебе я шла, доставай же скорее ножницы поострей, у меня остались для этого два крыла.                Не нужны. Ни к чему мне. Себе приклей. Остальное давно уже отдала