Мерещится вдали луна…
То ни луна – фонарь проклятый…
Такой же бледный, как она,
Такой же свет его измятый…
Игра белесого огня
Мне не мила, противна, лжива…
Тоскуют в парке тополя
Иль умирают очень живо?
Ответь кудрявый мальчуган,
Срази, мечём мои сомненья!
Ты рыцарь, бес и хулиган,
Прочти свои стихотворенья!..
Но чёрный парк суров и хмур
Он есть мертвец – он нем и глух.
Обезображенный амур
Напоминает мне твой дух,
Который видел нынче я,
Стоя пред зеркалом рыдая...
Нет не рыдая, хохоча!
В том виновата ночь хмельная!..
Осенний парк, осенний я.
Луна булатная, большая.
Бумага вытерпит слова,
Какие небу посвящая,
Гляжу на тополь, на фонарь –
Читаю в них тоску погоды…
Небесный призрачный алтарь
В дар принимает твои годы…
28 марта 2007 г.
Блоку
© Copyright: Вакх Росс, 2014
Свидетельство о публикации №114103109650
Свидетельство о публикации №114103109650
Рецензии