Дневник неизвестного

...я сделал это. Я все-таки сбежал. Наконец-то мне удалось выскользнуть из осминожьей хватки мегаполисов, обмануть их, наставить им нос. Все, хватит с меня!

И спрашивается, стоило покидать свой дом, свой уютный маленький городок, безмятежно дремлющий посреди тайги, ради сомнительного счастья стать винтиком этой гремящей, стучащей, бессердечной, неутомимой машины? Ведь все равно все кончилось так, как кончилось.

Может, и стоило. Может, в противном случае я до сих пор бродил бы по холодным улицам, грустя о несбывшемся. Так или иначе, сейчас я здесь. И мне нравится думать, что сейчас, когда я пишу эти строки, когда солнечные лучи пляшут с моими пальцами летку-енку на клавишах ноутбука, а морской ветер, как верный пес, жарко и солоно дышит мне в лицо, в моем родном городе, за сотни километров отсюда, идет снег и дома по-стариковски сутулятся под его весом.

Там, в этом мире вечной зимы, я любил сидеть у окна с чашкой чая в руках и гадать на чужие судьбы, трепещущие в ночи желтыми огоньками. То был мир тоски и затаенной надежды, мир, безмолвно покоящийся в хрустальном гробу в ожидании заветного поцелуя...

А здесь ничего не ждут. Здесь живут жадно, яростно, счастливо. Вон пробежала туземка, хохоча, сверкая белыми зубами – бусы ударяют по крепкой груди, кожа бронзовеет, как песок на закате – а за ней бежит юноша, такой же смуглый и ладно сложенный, пытается поймать ее и так же звонко смеется... У них есть этот остров, и этот пляж, и это солнце, каждый вечер медовым плодом падающее в океан, – и больше им ничего не надо.

Как огромное сердце, стучит барабан.