Совесть

Поют теперь всё про любовь.
Про это самое и повесть.
Кто бы ни начал – вновь и вновь:
Любовь, любовь, а где же советь?

Не от любви поёт скворец –
Зовёт скворчиху значит это.
Подобран должен быть дворец,
Чтоб не пришлось бы петь всё лето.

Бывало, совестью крепки,
Сходились люди аж до гроба.
Наверно, были дураки –
Ну, как же так, совсем без пробы?

Скворцу, конечно, и грачу
Усердствовать не надо шибко.
Постичь все женские «хочу»
Не сможет «Золотая Рыбка».

Не просто так писал поэт,
Совсем от истины отрублен.
Писал, и это не секрет,
Для той, которой был погублен.

В романе есть большой изъян,
В печальной сказочке раскрытый.
Что нет придуманных Татьян –
Повсюду бабки у корыта.

А в этом дамы, как зверьё –
В крови всегда такая шалость:
Ей надо, чтоб из-за неё
Самцы и грызлись, и бодались.

Коль время вылета пришло,
Кругом запрыгали скворчатки.
Там разом вышли на крыло,
Где явно с совестью в порядке.

А мы в фантастику любовь
По плану дьявола вгоняем.
И, к злобной радости врагов,
Простор отцов освобождаем.

Настало время: «Третий Рим»,
Он так же гибнет, как Великий.
В разврате женщин мы сгорим,
И станут все толпой безликой.

К совокуплению легки –
Киргиз, татарин бабам сладки.
Рожать не могут мужики,
Решать проблему могут в схватке.