Я не знал, что жизнь - это искусство...

Вспоминаю, как манили дали, что скрывать, был на душе озноб, ведь казалось, всюду меня ждали, чудился мне впереди восторг.
Я не знал, что жизнь – это искусство, локти иногда важней ума, за плечами , словно крылья, юность да моя лесная сторона.
Никогда не жил я на асфальте, не глотал я выхлопы машин, скажу честно: - Я не ведал фальши и в своих поступках не спешил.
Ни сиделось что – то мне на месте, рвалось мое сердце с якорей, в города уехали невесты, от своих любимых матерей.
Для задержек не было причины, вспоминаю: - Даль меня звала! Не овраги чудились, вершины, не ушибы, а дела, дела.
Не умел тогда заглядывать в завтра и не строил планов на песке…
Из деревни я рванул внезапно, словно льдины в марте на реке.
Сорок лет уже моим скитаниям, вроде бы пора по тормозам… Почему – то в сердце ожидание: - Что за поворотом еще там?
Не мараю по утрам бумагу, комп спасает массу лесосек..И  меня опять в дорогу тянет, хоть уже живу на склоне лет.
Разменял уже шестой десяток, не люблю свои года считать: - Почему – то в даль меня все время тянет? Почему? Я не могу понять…