Письмо убитого сына

(В память о тех, кто не вернулся)

Не смог вернуться я с войны
И должен был фашиста бить до самой той весны…

Но не дожил ваш сын до радостной Победы.
В жестоком последнем бою ударил шквал огня.
И вот смертельно ранен я...
Прощаясь с земным светом,
Прошу: "Простите, вы меня".

Я умираю, жизнь отдав за правду.
А  жизнь дана одна;
Но если в дом пришла беда,
Обязан сын дом защищать,
Ведь там его растили отец и мать.

Не я выбирал такую судьбу,
Винить её  надо  –  проклятую войну.

Простите родные, мои дорогие,
Что внуков вам не подарил,
Что вас оставил,  и старость вашу не защитил.

Не плачьте и не жалейте меня,
А сделайте так,
Чтоб никогда не повторилась безумная война,
Тогда совсем не страшно умирать,
Не каждому дано –  жизнь за жизнь других отдать.

Да, я погиб, но твёрдо знаю,
Что Победа придёт обязательно в Мае,
Когда зацветут сады,
Когда, по сути своей, не может быть беды,
Когда природа новую жизнь рождает,
Когда тепло и добро побеждают.
 
И счастливо люди опять заживут,
Помнить нас будут,
И каждой весной на праздник Победы
Меня и всех неживых позовут.

Ещё раз простите, родные,
Что я не вернулся с войны.
Живите, живые,
Но помните тех, кто погиб,
И тех, у кого не вернулись сыны.

                * * *
       Есть преступление, которое прощать нельзя,
       И называется оно – война!