Месяц заострил рога,
Дали - дальше, неоглядней...
Бледно-медная фольга
Всё серебряней, прохладней...
Снова солнце в царстве сна,
Кладезь свой закрыв на ворот,
И нисходит тишина
На вечерний этот город.
Только он не будет спать,
Все огни зажжёт беспечно,
Чтоб, как женщина, сверкать
В них, прикован к ним навечно.
Лишь под утро ляжет он,
Что чернее ночи даже,
В час, когда уже подъём
Встать жильцов его обяжет.
Городу не нужен сон,
Но без спящих он погибнет,
В пустоту глухую сгинет
Закатившихся времён.
Оттого он так и ждёт
В час таинственный, осенний
Их блуждающие тени
Всюду, где открыт им - вход...
Месяц заострил рога
© Copyright: Илья Волотов, 2014
Свидетельство о публикации №114103008009
Свидетельство о публикации №114103008009
Рецензии