Восточная притча

Смерть шла забрать больного сына,
В дверях стоял седой отец,
- Возьми меня, - сказал мужчина,-
Ведь он совсем ещё юнец.

Смерть безразлично дверь открыла:
- Ну, что ж пойдём – на облака.
Рукой за горло прихватила
И утащила старика.

Под мёртвой хваткой затрещали
На шее косточки отца,
Всё в прошлом – радости, печали,
Дух уносился в небеса.

Но явно смерть не торопилась,
Боль нарастала каждый миг,
Рвала нутро, в глазницах билась,
И тут не выдержал старик.

Он в мыслях к сыну обратился:
«Нет, не могу, сынок, прости,
Мой разум видно помутился»,
И захрипел: - Пусти, пусти...

Смерть всё на место возвращает –
Дом, сын, предсмертная кровать,
Теперь никто не помешает,
Но на пути вдруг встала мать.

- Не тронь его, - она взмолилась, -
Возьми меня, мне всё равно,
Беды, которая случилась,
Недолго выдержать дано.

И вновь костлявою рукою
Другая жертва пленена,
И вновь, дорогой роковою
В последний путь идёт она.

Боль жутко скручивает тело,
Так может только смерть ломать,
Нет сил терпеть, и прохрипела:
«Пусти...», - измученная мать.

Когда всё снова повторилось,
У ложа сына друг сидел,
Смерть подозрительно скосилась:
«И этот пытки захотел?»

Нависла злобно над кроватью,
Чтоб дать простор своим рукам,
Они вдруг обнялись, как братья,
И друг промолвил: «Не отдам!».

Смерть извивалась в тщетных муках,
Но бились вместе их сердца.
Как злой паук, сплетённый с мухой,
Как два сцепившихся кольца

Они держались друг за друга -
Объятий дерзких не разжать,
И смерть, метнувшись белой вьюгой,
Умчалась новой жертвы ждать.

Я гимном воспеваю дружбу,
Чтоб все ненастья сокрушить,
Себя взамен давать не нужно,
Лишь только вместе будем жить!