И это все о нем

    Все в моей жизни было: погоны, война, женщины, любовь, много денег, мало денег… Не было одного - страха перед завтрашним днем. Когда тебе 20…, 30…, не задумываешься, а что там  «ЗА…». И это не надежда, ни вера…, это просто юношеский пофигизм,  когда кажется, что тебя сломать невозможно. Но наступает момент и тот осколок, извлеченный у тебя из плеча, напомнит о себе утром похолодевшими руками и несгибающимися пальцами. Поредевшая женская очередь за твоей любовью, сольется во что-то непонятное, а память вырвет из прошлого только одно лицо – ее лицо, той, которая должна была стать единственной. Куча друзей, в один момент окажется даже не «кучей» приятелей, а просто толпой случайных людей…  А друг…, как выяснится, был только один, да и тот давно лежит под Кандагаром…
      И вот, мой дом - моя крепость, превращается в одиночную камеру, в которой висит зловещая тишина. Даже в холод, нараспашку открываю окна, чтобы хоть какие-нибудь звуки залетали в мои четыре стены. Ненавижу мобильник, потому что ОНА, та самая,  вряд ли позвонит, и  в то же время, держу его всегда в руке… А вдруг…?  В моей «камере» всегда есть водка. На водку, моей инвалидной пенсии пока хватает. Пью… С отвращением к себе, к этому долбаному миру, к счастливым соседям, к мамкам с колясками, гуляющими под моими окнами… Один… Пью, начиная с обеда… До обеда периодически что-то жую и пытаюсь заглушить боль таблетками… Но когда уже не справляюсь с собой, практически за 10 минут до суицида, открываю пузырь…
И понеслась… После первой бутылки, становится чуть легче… После третьей появляются какие-то незваные гости, которые обнимают меня грязными руками и лезут ко мне со своими слюнявыми ртами.
        И снова мерзкое утро… «Гости»  спят на кухне в куче окурков,  какая-то синюшная баба оказалась в моей постели… Фу…, гадость... Грязно ругаюсь, вышвыриваю это нечто за дверь… и снова тишина… «Камера», как после бомбежки. Надо бы убрать, мать может прийти… Нехорошо… Башка раскалывается, но тут начинают лезть проклятые рифмы. Записываю, тыкая в «клаву», трясущимися руками, как под диктовку… А ОН (некто) диктует и диктует без остановки. Зачем мне еще и  этооо???? Поэт, блин…   «ПОЭТ»… - утвердительно пишут мне в рецках со всех сторон, виртуальные поклонники, чаще поклонницы. Не обольщаюсь, потому, как по ту сторону экрана большинство таких же никчемных, никому ни нужных придурков и одиноких баб. Но иногда развлекаюсь – других-то развлечений нет. На мои «ХЗ», «Мммммда» и пр., летит поток «нежных» откровений,  «дружеских» слов поддержки  с претензиями на  оригинальность. Я тоже «с претензией»… Ржака, блин…  Но скоротать бессонницу, иногда помогает.          
    Устал… Лег… Слышу, как поворачивается ключ в замочной скважине. Господи!!! МА, как невовремя… Она уже давно не ругает меня, только плачет… И вот сейчас ощущаю ее теплые руки на своей больной голове…Делаю вид, что сплю. Она уже гремит на  кухне посудой…  Моет…, убирает… «Камера» заполняеться аппетитными запахами, готовящейся еды, будто снова жизнь возвращается в мою «одиночку».
Прости меня, МА… Своего великовозрастного, слабого дурака… Поверишь, стыдно открыть глаза… Мама… Мамочка моя…       Ненавииииижу себяяяя!!!!