Посвящение странному

Ты - тот, кто сам воспевает свои победы,
Меряет жизнь от смерти до смерти позже.
Был бодр и весел, а нынче ты что-то бледный...
Знаешь, истаял ты. Выдохся, если проще.

Видевший виды почти безголовый воин,
Слово - клинок, если можно, а рифмы - стрелы.
Ты себя тратишь в дурных бесполезных войнах.
Что ты полезного в жизни, скажи мне, сделал?

Только бесстрашие в жестах/словах/поступках,
Не было прока от сердца, что крепче стали.
Ты оторвался б от подвигов на минутку.
С миром все плохо. Давай что-нибудь исправим.

Ты, у которого сил для всего в достатке,
Ведь и делился б с кем-нибудь, если мог бы,
Ставишь в игре на компьютере, блин, палатки.
Чтоб тебя! Снова играешь в тупые войны.

Глупый художник, почти говоришь стихами,
Странный и в общем житель миров нездешних,
Ты - тот, кто ходит легенькими шагами,
Пряча весь груз души за обличьем внешним.

Видя себя затасканного, пустого,
Выдохнешь: "Мертв". И снова отсчет до смерти.
Ты весь изгрызен жизнью и переломан.
Воин, Поэт, Творец - и всего по трети.

Знаешь, ты странно поешь о своих победах.
Меряешь жизнь от смерти до смерти - странно.
Слово - клинок в ножнах ритма, а рифмы - стрелы.
Ты - тот, кто в этих вещах не имеет равных.