Не Блок,не Лермонтов, не Пушкин,
А Есенина и вспоминать грешно,
И пишу я, как душа поможет,
Зажигаясь редко, но светло.
И тогда на крохотном экране
Буквы превращаются в слова,
Для того,чтобы сложившись в рифмы,
Рассказать о чём скорбит она.
Слёзы, смех, пустые разговоры,
Всё сгодится для развитья тем,
Лишь бы что меня толкнуло поневоле,
Даже если жду я перемен.
Вот горит какая-то зарница
Или сигареты огонёк.
Это то, что зажигает душу.
Это ты. И я не одинок.
Не Блок...
© Copyright: Вячеслав Коротей, 2014
Свидетельство о публикации №114103004296
Свидетельство о публикации №114103004296
Рецензии
