Стихотворец

Стихотворец бросал на бумагу слова
Обо всем, что случилось и может случиться.
Стихотворец себе сочинял божества
И легенды писал за страницей страница.

Он творил идеал на тетрадном листе,
Вдохновляясь, как, впрочем, всегда, чем попало,
Ему с детства твердили, что мысли не те,
Но поэту реальности попросту мало.

Он писал о героях сражений и войн,
Он бывал в тех мирах, что другим неизвестны,
А потом своей хрупкой и слабой рукой
На бумаге описывал странное место.

И о нем говорили, мол "Снова поет
Свои сказки о звездах и дальних планетах,
Глупый маленький мальчик, пустой рифмоплет,
Вечно он облаках, да в мечтах своих где-то".

Но юнец не внимал смыслу пылких речей,
"Людям вечно досадно иное мышленье", -
Думал он и садился при свете свечей,
Чтобы снова в стихах обрести утешенье.

Стихотворец уверенно вел свой рассказ,
Только некому было прочесть и поверить.
Пробегала печаль в уголках его глаз...
А что люди? Все люди немножечко звери.

Он писал обо всем, том, что живо, мертво,
Том, что стерто и, может, записано снова,
Без конкретных размеров, без счета слогов,
Новый стих собирался так: слово за словом.

Он валил на бумагу ту дикую боль,
Что стучала в висках. Он творил себе драмы,
Он так щедро, горстями, подбрасывал соль
На свои же, свои же кровавые раны.

Он творил себе мира красивый финал,
Он писал о любви (но, конечно, немного),
Он творил на бумаге простой идеал:
Новый мир, и народ, и, конечно же, Бога.

Догорали в костре у поэта дрова,
Он описывал хмурые серые лица...
Стихотворец бросал на бумагу слова
Обо всем, что случилось и может случиться...