Высота

Что впереди? То же, что сзади:
Вечная пыль. Снова жара.
А что остаётся, если наш садик
Утром сровняют с землёй трактора,
Если шалаш, который я строил,
Ты подожгла ночью тайком.
Сотни друзей, преданных – трое.
Вечный диагноз – слыть дураком.

Лопнули струны, время – кругами,
Наши надежды – пища для мух.
Все наши всходы топчут ногами.
В слабое тело просится дух.
Жизнь докатилась до крайней отметки.
Градус кипения плавит мечту.
Выжжено поле, сломаны ветки.
Нам бы, как раньше, набрать высоту.

Что остаётся, если молчанье –
Верная тактика в этом бою?
Своры поэтов кормят мычаньем,
Грязью мечту поливая твою.
А что остаётся, если злословье
Пулю пускает прямо в висок,
А большинство вытирает любовью,
Как полотенцем, рабочий лобок?

Лопнули струны, время – кругами,
Наши надежды – пища для мух.
Все наши всходы топчут ногами.
В слабое тело просится дух.
Жизнь докатилась до крайней отметки.
Градус кипения плавит мечту.
Выжжено поле, сломаны ветки.
Нам бы, как раньше, набрать высоту.

Что остаётся, если под кожу
От безысходности лезет игла?
Хмурые лица, пьяные рожи –
Самое время свернуть удила.
А что остаётся, если за душу
С самого детства ладят торги?
Или заборы мнимые рушить
Или не сбиться с нужной ноги.

Лопнули струны, время – кругами,
Наши надежды – пища для мух.
Все наши всходы топчут ногами.
В слабое тело просится дух.
Жизнь докатилась до крайней отметки.
Градус кипения плавит мечту.
Выжжено поле, сломаны ветки.

15.04.2010