Не справедливая война

Война и нет сочувствию места
На поле боя.
Новобранцы сверкают бритыми затылками -
Они с бывалыми из разного теста.
Они плачут после отбоя.

На войне нет право на ожидание:
Ты секунду помешкал и всё.
Вот уж за тебя Смит пишет письмо на прощание.
Для матери твоей и друзей.
Любимой невыносимо -
Ты не сдержал данное ей обещание.

Тогда в саду, где всё покрыл яблоневый цвет.
И не сосчитать зарубок на стволе любого дерева,
Где каждая царапина - Люблю.
Отдается болью, новыми ранами.
Пулей, что подрала на груди жилет.

И там в саду, держа за руку нежную девицу ты клялся, что придешь.
Разве ты можешь её обмануть?
Не сдержать обещание?
Ведь против слова своего не попрешь.

На поле боя гибнут юные,
Хотя за них головы сложить готовы старики.
Автомат заклинило или лента кончилась -
Причин для смерти на войне не надо искать.
Поцелованный Богом или родился в рубашке -
Каждый из детей заслужил эту благодать.

Снимая с тонкой простреленной лодыжки сапог,
Каждый из бывалых отрывает от своего сердца дребезжащий кусок.

Мы закрываем ваши теперь уж мутные глаза,
Чтобы проститься с вами навсегда.
Мы молча рыдаем глядя во тьму.
И я вот что никак себе на вооружение взять не могу:

Почему, скажите мне, богатеи?
Вы сами верите в эти идеи?
Парни шестнадцати - отправленные на служение
Или четырнадцати - сами пришли,
Чтобы врагов с земли вытрясти,
Чтобы свой дом (может соседний?) спасти.

Скажите мне, те, что сверху!
Ответьте бывалому псу:
Почему после боя
Я опять мальчишку хороню?

Ответьте, погань и мерзость!
Почему на руках своих
Я вновь хладное тело до ямы доношу?

Да не бойтесь! Да не трусьте!
Посмотри вы на нас, а ведь я не про увечья -
Боевые, без прикрас!

Я вам, ироды и монстры,
Про поблекшие глаза.
Я вам, сволочи, тираны,
Про юнские образа.

Война - место, где хрупкий хлопковый мир переходит в грязную плащевку.
Не каждый может выдержать весь натиск, даже среди бывалых есть мнение:
"Лучше верёвку!".

Поле боя не даёт время для скорби.
Надо выхватить из крохотных пальчиков покоцанный пулемёт.
А ведь этот мальчишка даже не начал бриться -
Стреляю в завесу из дыма и шума.
Попал ли? Чёрт разберёт.

Возврат письма у нас без даты.
Как и трупы ребят -
Да лучших дней.
Но мы своих не бросаем -
Тебе, политикан, не видней.

Каждому трупу глаза прикроем,
Каждый живой помолиться какому-то своему богу
За души этих солдат.

Помните те, кто это устроили -
Смерть приходит за каждым из нас.
И попробуйте на том свете объяснить, глядя в глаза -
За что умирал каждый
Из
Этих
Ребят.