Стелется тускло-мелового цвета постель...
Землю продрогшую слоем пуховым укрыла...
В эдаком ритме жди и на днях метель...
Ты не старайся, зимушка, я уж и так простыла...
Промёрзла до стадии не согревания... До костей.
Слово одно по венам гуляет [бывший].
Я же - его, до кончиков синих ногтей...
[Мы] минус [он] равняется [я] (с поникшей)
За мимолетных цепляюсь в густой темноте...
[Мы] минус [он] мне не даёт покоя.
Кто-то нуждается. Только не те. Не те.
Попытка после тебя пустоту заполнить.
[Бывшие] - эпидемия на земле.
Это болезнь, неизлечимо-хроническая.
Несбывшаяся недолюбовь из вне.
К ним, притяжение фантастическое...
Вот уж, седьмую ночь злится метель...
[Бывший] - ломает язык привыкая к слову...
Снова ныряю одна в ледяную постель...
В дрёме шепчу: "Мне не найти такого".
29.10.2014
Бывшие
© Copyright: Зейналова Эльмира Новрузовна, 2014
Свидетельство о публикации №114102908127
Свидетельство о публикации №114102908127
Рецензии
красиво, хоть и печально...
спасибо за хорошее стихотворение :)
Анастасия Станишевская 29.10.2014 18:51 • Заявить о нарушении
спасибо за хорошее стихотворение :)
Анастасия Станишевская 29.10.2014 18:51 • Заявить о нарушении
